Hoy encontré una carta que me escribí hace cinco años. Siempre supe donde estaba, pero quise esperar a ser feliz para leerla. Era una forma de demostrarle al pasado que podía alcanzar lo que él había soñado. Pero sé que no es cierto. Sé que todo eso es imposible. Tal vez porque mi ideal no exista. Porque sea un simple reto estúpido que se ríe a carcajadas frente a mí cada vez que fracaso. Porque mi reto es elevar la realidad a un plano en el que no puede suceder; en el que todo resulta sencillo, como de un trazo, limpio, inviolable... como una página escrita en la que hay un principio y un fin, y el tiempo no sucede porque sí, monótono como un grifo oxidado y mal cerrado, como una herida sin cura.
Pero la realidad no es así... la realidad no tiene sentido porque nosotros no lo tenemos, y porque tratamos de encontrarlo e inventamos la palabra "sentido". Nada tiene por qué tener razón ser. Ni siquiera las palabras, que al pronunciarlas varias veces pierden toda coherencia y parecen ser un balbuceo torpe.
Por eso camino a veces; porque siempre ando demasiado perdida.
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2 comments:
eso de encontrar cosas que uno se escribió es una putada, te lo digo yo... porque siempre imaginas como estarás cuando lo leas, y ahora ves que ese día no ha llegado, o te resignas a pensar que no llegará... y agobia... y amarga... y duele... pero, como dices, la realidad carece de sentido, y rallarse por este tipo de cosas es pretender que tiene un orden, unas pautas que deberiamos de haber seguido, y nos olvidamos de que sin sentido, las cosas tienen sentido...
perdon por la paranoia, ni siquiera estoy seguro de que se me entienda, ademas vayas horas... un saludo linda ;)
Enjoyed a lot! » »
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